Porque yo vengo de allí

Con las manos sosteniendo la pesada maleta
Dejo atrás por un tiempo
El puerto, dejo
Atrás una vida paralela para volver
A la miseria gentil de la capital

Hora y media dormido, quizás un poco más
Y me interrumpe el “azafato”
A segundos de tirar las anclas
Al asfalto derretido por el sol

Despierto del sueño de nueve meses
En donde volví a vivir
En donde conocí sujetos que
Me apaciguaron las
Ganas de matar a la humanidad, ser por ser,
Vuelvo del lugar en donde los sueños se comparten
Donde no es absurdo creer en un mundo mejor
Donde se trabaja por ese mundo
Y donde se crean pequeños ecosistemas de ese mundo
Que antes conocía solo en los libros,
Vuelvo – lamentablemente – al horno que moldea seres lobotomizados
Al horno que exporta algunos de esos moldes
Para conquistar aquellos lugares donde
Aun se puede vivir en paz, donde aun se puede vivir
Vuelvo a mi hogar de adolescente
Pero con la mirada distinta

Traigo en mi maleta mucho más que ropa
Porque vengo del lugar
Donde uno tiene ganas de
Vivir y luchar
De un lugar donde la gente te nutre con sus
Ganas de vivir
Donde la gente toma un libro y un fusil
Cuando tú recién sigues preguntándote
- Aun con tu mentalidad Capitalino-Capitalista - :

¿Qué ME conviene más?

Ni sé cómo llamarle a esto…

Tengo ganas de escribir una bella canción, pero no encuentro los acordes perfectos, o al menos “Buenos”, para utilizarlos en dicha canción. Cuando encuentro alguno me emociono y creo lograrlo, pero al buscar el siguiente todo se derrumba cuando escucho que ambos son tan recíprocamente repulsivos que llegan a dar arcadas. Intento e intento, pero nada. Tomo mi tiempo, quizás no estoy en mi mejor momento. Intento nuevamente, pero nada otra vez. Se repite este patrón una y otra vez. Bueno, me doy por vencido, sin antes maldecir a la guitarra y a mis dedos por supuesto. Quizás será más fácil expresarlo escribiendo unos cuantos versos. Si, Quizás. El lápiz, la hoja, y yo frente a ellos. Pienso. Escribo una frase que me nace de mi obstinación al querer escribir algo: “Este verso quizás suene patético…” Pienso. Claro, sería bueno darle un aire de anti-poesía al poema. Pienso. Pero en realidad suena patético el verso. Mejor lo borro. El borrón en la hoja se ve grotesco, tanto como el verso que quiere ocultar, me da vergüenza. Miro para el techo, a la pared, me distraigo observando la luz de una lámpara, bajo la vista a la hoja y no la veo, estoy momentáneamente ciego. Quizás es buen momento para olvidarme de todo y pensar solamente en lo que quiero expresar con tantas ansias. Cuando empiezo a lograrlo vuelve la vista y veo la hoja con el lápiz encima tal cual la dejé hace un momento. Me desespero. Natural, aunque no escribo seguido tengo la creencia de que al colocarme frente a una hoja y un lápiz todo me saldrá fluido, se me olvida que a veces me tengo que sobre-exigir. La hoja me hace burla. Bueno, al diablo, hoy no me salió nada. La guitarra parecía no tener cuerdas y el lápiz no tener tinta, quizás fue culpa de ellos. Si, dejémoslo así, fue culpa de ellos. Al fin y al cabo no necesito ni de una absurda guitarra ni de un burdo lápiz ni disfrazarme de un virtuoso músico ni de un romántico poeta para expresar mi enorme amor hacia ti cielo, me basta con pensar y decirme a mi mismo que te amo y que eres lo más hermoso que conozco y que por alguna razón inexplicable, en alguna medida, eso tan hermoso me pertenece.

Decálogo del buen pasajero

Uno. Comparta su centímetro cuadrado. Dos. No se manifieste, solo acate. Tres. Soporte los toqueteos. Cuatro. Pelee por un lugar si es necesario. Cinco. Corra como animal en los cambios de andén y arrolle al que se le cruce en su camino. Seis. Respire lo justo y necesario. Siete. Soporte una o más horas de pie. Ocho. Trate de no ser minusválido ni embarazada ni anciano. Nueve. Acepte las tarifas. Diez. Soporte los malos olores y la respiración desagradable en la cara... Esperamos brindarle un servicio de calidad. Que tenga un buen viaje…

Metro de Santiago... Recuerde somos sus amigos

Piezas de ensamble

I

Todo está armado a la perfección
Ni un mínimo detalle falta,
Nada
El constructor como si fuera niño inquieto
La ordena y arma, da vida
Y destruye,
Le coloca calles, edificios, autos
Incluso algunos cuantos mendigos

Recorre la ciudad ¡Vedla!
Las piernas no dan más
Voy a caer sereno
Moribundo, agónico

II

Mirando esa ciudad que
Me mata
Quiero escapar de ti
Quiero correr, pero tu
Como un imán a un clavo
Me atas,
Solo con tu belleza y sensualidad
De puta

Eres una Puta Puta
De esas que si pueden matarte
Te matarían
Sin antes haber tenido sexo
Contigo,
Sexo cochino y delirante

III

¡Si! Trabaja para mí.

Todo perfectamente puesto en
Su lugar
Soberbio, estético y bello

No sé si quererte
Eres una venenosa burguesa
Gata traidora
Antagónica de la Tierra,
De la Tierra pura, pasiva y contempladora
Que hace nada
Cuando tú la estás matando, agónica
Ya solo con fuerza para
Vivir sin luchar

IV

Eres asesina de nacimiento.

¿Odiarte o Amarte?

Si fuera tu creador te corregiría
Como a un niño, pero
Eres adulta y te manejas sola,
Sería inútil tratar

Sola morirás
Porque la colectividad te mató.

Naciste con la muerte
En tus hombros

La muerte te engaña

V

Crees vivir cuando
Estás muerta,
Te miro y sonrío,
Observo con impaciencia tu muerte

Cuando esta llegue quedaremos
A la deriva y no sabremos
Qué hacer

Nos daremos cuenta
De los engaños
De creer haber vivido

VI

RECUERDA:

Tus armadores jugarán a
Darte muerte

En el basural de todos los días

Me imagino cómo habrá sido
Cuando se veían todas las estrellas
Cuando el horizonte
Jugaba en el mar
Cuando la vida
No era una mentira

Quisiera abandonar este basural
Donde la flor hogar no encontró
Donde vuestra voz solitaria lloró
Donde un hermano su sangre derramó

Aires de felicidad y libertad climatizados a 21º C

La gente muy feliz camina
Engañándose
Llenando tiendas comerciales
Y blindando sus casas con candados y rejas,
Se sienten poderosos
Y libres
Libres y poderosos
Jugándose la vida a cada instante
Para poder seguir muerto con
Algo de poca vida

Se llenan aceras y calles
Con hombres y mujeres
Dispuestos a ser fusilados,
Mientras sus hijos ríen; ellos no entienden

¿Siempre fue así?
Cuentan las bibliotecas del recuerdo de
Mis abuelos
Que no,
Antes los torturados no existían
Antes los fusilados luchaban
Contra el pelotón, no contra sus hermanos…

Hubo un tiempo en que los hombres
Las mujeres y los niños
Querían CONSTRUIR la historia
Y no ESTUDIARLA

Carta a una muy conocida Nicanor

No me gusta que mires de reojos
Y de casualidad me encuentres,
Quiéreme más, más, más, más, más, más, más, más, más, más, más, más, más, más
Y que se vuelva cotidiano como tu respirar,
Lo menos que necesito es rogarle a un dios misericordioso
Su piedad hacia los pobres infelices
Desesperanzados,
No necesito pedir limosna para ser feliz
A nadie

Soy vagabundo de los pocos que
Encontraron el tesoro y
Lo compartieron

Te quiero porque te quiero
Te extraño por que te extraño
Y escribo como resultado de esa suma

Quiero que me quieras y que sepas que
El sol es tuyo y cuando quieras
Te lo envuelvo en papel de regalo,
Pero necesito así también saber
Que yo soy tu sol
Y como tal no dejes que detenga
De entregarte su luz
Que puede que de tanto saber que está ahí, de pie, alumbrando tu día
No te
Des ni cuenta
Y no sea más que la luz de la luna, romántica y congelada
Que no es más que la luz de aquel sol
Ahora distante
Reflejada de manera casi esquiva

La juventud en algún camino perdió
El sendero, quedaron
Atrapados en cercos eléctricos mirando para fuera
Con risa burlona y agónica
De maquinas en serie Made in Usa

Mi código genético no es un sistema
Binario, post-moderno e industrial,
Es humano, creacionista
Y único,
Si buscas la combinación perfecta, entonces quizás
Él no sea el indicado